Esto no es ficción En la ficción pasan cosas Acá, no Simplemente se trata de la casa que estaba al frente de mi casa En todo caso sería un viaje a la infancia Era una casa esquina Estaba oculta detrás de unos ligustrines lo suficientemente altos como para que nadie supiera lo que pasaba adentro El portón de entrada casi nunca se abría Dos chapones de un color entre verde y celeste, que terminaban en una reja de simple herrería Parecía más una casita de campo que una vivienda en la ciudad No teníamos ningún tipo de trato Ni siquiera nos saludábamos. Un caso raro Generalmente uno se lleva mal con los que viven “al lado” No, con los viven “al frente” A los vecinos de “al lado” los escuchamos, los imaginamos, como un teatro de sombras A los del frente, en cambio, los miramos Abrimos la puerta y alli están entrando, o saliendo, o conversando Siempre había un colectivo estacionado junto al cordón de la vereda Un Mercedes Benz 1114, con su trompa redondeada y sus bastones de metal, sa